Cyril Lignac n'arrivait pas à dormir. Il alluma. Son four marquait minuit vingt. Il poussa un profond soupir, s'assit dans son lit, s'appuyant sur son polochon. Il prit un Voici, il l'ouvrit, il lut. Mais il n'y saisissait qu'un imbroglio confus, dont...